La locura

Lo sentí desde el primer momento:

Con un golpe seco se abrió la grieta

de repente, aunque parecía un instante largo en el tiempo

No se veía nada, pero fue un movimiento

de arriba hacia abajo y miré hacia abajo

de donde subía algo como la oscuridad con un rojo violento

No veía nada, y aún así

cerré los ojos y el rojo siguió detrás de los párpados

alcé la cara y buscé el respiro

pero ya no había escape posible

como escrito desde hacía mucho tiempo atrás:

vino como si nada más natural pasara

y dio vueltas, vueltas y más vueltas

en el cerebro detrás de los párpados

para quedar mientras caía

en la grieta hacia el rojo, y no importó

que me escondiera en el rincón más alejado.

Roppongi de noche

Hola, me presento. Me llamo Inoue Hayato. Soy tu guía para esta noche. Vamos a salir ahora. Hace tiempo que salgo de noche, solo de noche. No es que me desagrade el día, pero mis ojos aguantan mal la luminosidad natural. Es curioso, todas las luces artificiales que hacen que el barrio de noche sea aún más brillante que durante el día, el barrio Roppongi, mi barrio favorito del centro de Tokio, no me molestan. No te asustes, aunque lleve gafas de sol, no es por necesidad. Es más bien por gusto y costumbre; también porque me dicen que mi mirada ha adquirido un aspecto algo extraño por estar tan acostumbrada a las luces artificiales.

Roppongi es mi territorio. Sabes, nadie lo conoce como yo. Está lleno de chicas y chicos ansiosos de sensaciones fuertes y de todas las partes del mundo. Yo les doy lo que quieran; y no solamente en los bares y discotecas. Cuando lleve a unas gringas con ganas de marcha, no hay quién sepa mejor para enseñarles los lugares recónditos y especiales, los cócteles más alucinantes, drogas si quieren, también sexo y más cosas.

Suena raro, pero ya me he acostumbrado de ver a la gente como a través de una cortina, no tanto por las gafas de sol, sino por otra causa; ya te contaré. Hay algo que nos diferencia.

Dejame llevarte por las calles. Primero Roppongi Dori, luego Gaien Higashi Dori, te llevaré a Azabujüban. Alucinarás al ver los sitios, la muchedumbre, las luces, el ruido, los automóviles, las motos, los barman con sus sonrisas de demonio o cara de máquina. Te enseñaré las plazas, los sitios como Motoazabu, las puertas secretas, los pasillos abiertos y camuflados, habitaciones dedicadas al goce, legal o ilegal. Te haré entrar, si quieres, para jugar con los ordenadores que regulan los destellos del neón. Te enseñare los jugadores de la noche y los vendedores de almas. Y, por supuesto, la música. Música techno, house, electrónica, vanguardista, también clásica y tradicional japonesa. ¿Qué quieres ver? ¿Qué quieres oír? Te puedo enseñar cualquier cosa imaginable e inimaginable. Verás las estrellas, los nacimientos de nuevas galaxias, y la muerte del universo si quieres. Aquí hay buenas copas y todo lo demás. La química hace maravillas en la conciencia humana. Yo, no gracias, no bebo alcohol y no porque sea abstemio. Debes comprender que para mí, después de tanto tiempo, esto me sabe a poco. Antes no. Apenas me acuerdo, es como intentar mirar a través de una frontera. Sabes, como acordarse de una reencarnación anterior. Antes me gustaba mucho el whisky. Ya iba entonces por este barrio, y también siempre de noche. Ahora no puedo soportar el whisky, me desconcentra. Dejame hablarte de otras cosas. Aquí conocerás a seres increíbles. Parecen normales a primera vista, pero no te engañes, lo que hay aquí no lo encontrarás en ningún otro sitio. Yo también lo conocí en mi, digamos, anterior estado, y me quedé. Un poco de soda tomaré de todas formas, para acompañarte. ¿Quieres subir a lo más alto del rascacielo de Roppongi Hills? Tengo todas las llaves aunque nadie me los haya dado. Colecciono cosas. ¿Me escuchas? Con el tiempo que llevo aquí nada se me escapa. Todo esto tiene su recompensa. Ahora te enseñaré las entrañas de la tierra. No te imaginarás los túneles que hay por aquí abajo, ni qué seres vivos puedas encontrar. Aunque esto también pasa a veces en los Pubs After-hours donde parte los transeúntes experimentan una gradual transformación hacia otro tipo de seres extrasensoriales. ¿Te puedes creer que aquí encuentres también la serpiente de la maldición divina? ¿Y cucarachas como elefantes? Las ratas son mis amigas y de los murciélagos ya ni te cuento. Ya sé, el tráfico es terrible. El ruido haría enloquecer a una ballena. Hay que ir con pies de plomo. Y ¡cuidado! las palomas también vuelan de noche. Te haré bailar como nunca habrás bailado. Sabrás que este sitio es el centro del universo. Aquí estará el origen y fin del tiempo tuyo si quieres; tiempo de vivos y de muertos y de todo lo que haya entremedio. No tenemos nada que ocultar. Ya me entenderás. Cuando quieras te conviertes en una de nosotros. Las sensaciones no son solo de los humanos. Sentirás la tristeza de las piedras, la ignorancia de los cristales, el calor infernal del neón, la fria adrenalina del acero. Sentirás las pulsaciones de la sangre digital que corre por los cables subterraneos y las ondas herzianas que llueven sobre nuestras cabezas. Volarás entre los campos electromagnéticos de las concecciónes wifi que flotan por doquier. Vivirás las aventuras de los jugadores atrapados en las pantallas de las máquinas de la realidad paralela. Gozarás de sus emociones. Verás a los cocainómanos en su triste intento de feliz autodestrucción. Sabrás todo lo que los demás ignoran.

¿Me quieres? No me hagas sonreír. Te pido perdón por ello. Por favor, entiéndeme, mi dentadura estropearía cualquier ternura en la expresión. Pero no tengas miedo. Mis sentimientos por ti son del todo sinceros. Mirame, soy joven. Ni te imaginas mi edad ¿cierto? El tiempo no me afecta. Soy especial, créeme. Puedes ser igual. Conmigo vivirás siempre y saldremos juntos el búsqueda de un poco de calor líquido y nada más. Aquí está el centro del mundo. ¿Ves a toda esta gente? ¡Que maravilla! Todos estos cuerpos llenos de vida, de energía, de sentimientos, de sensaciones humanas, de sangre fresca,...

Solamente tientes que dar un pequeño tributo. No es gran cosa. Nada espectacular. Ni te dolerá. Únicamente me tienes que dar unas gotas de tu sangre. No porque lo necesite realmente. Ya sabes, soy inmortal. Pero el sabor me afina los sentidos. Me llena los pulmones. Me hace vibrar como el universo entero. Me da sentido a mi existencia. Tu cuello es tan bello, joven, fresco, jugoso. Las pulsaciones de tu corazón me roban los sentidos. Por favor, solo unas gotas de sangre, unas pocas gotas, no te dolerá, te lo prometo. Sentirás cosas que nunca habrás sentido antes. por favor, no te vayas, ¡no te vayas!...

Miles Davis

Otra curiosidad del genio: Una canción de los Beetles en clave de Jazz vanguardista. ¡No tiene pérdida!

Miles Davis: Strawberry Fields Forever

Filosofía

Una de filosofía:

Existencialismo, fenomenología, el "Dasein" el "ser ahí",el ser arrojado en el mundo sin escapatoria posible; o ser en el tiempo, o no ser (ni tiempo entonces). El arte, la escritura, el pensamiento humano como fenómenos existencialistas del "Dasein", del "ser ahí". El sentido de la vida y la condición humana basados en estar arrojado irremediablemente en el mundo que nos rodea sin piedad...

Pero con mucha belleza en la percepción subjetiva; literatura com objeto entonces: pienso, luego escribo...

Un abrazo

Una lección magistral de filosofía

Otro héroe: Miles Davis

Miles Davis, otro transgresor, otro innovador, otro subversio del Arte...

Miles Davis - Rated X

Relato sobre el encuentro de dos monstruos de la literatura: Cuando Onetti y Cortázar se abrazaron...

Memorias sobre un genio, y otro...

Otro de Onetti:

"Las únicas palabras que merecen existir, son las palabras mejores que el silencio."

Jamás leí a Onetti

Onetti tal como era según sus recomendaciones como maestro:

Leer mucho, escribir mucho, ¡mentir siempre!

Onetti por Onetti

En el transcurso del tiempo

Hombre talentoso, experimenta velocidad

con el solo movimiento giratorio de la tierra.

Solo comparable con el vértigo del caracol,

perdido en lo alto de los arbustos gigantes.

Movimiento causado y los vientos agitaban

arbustos del caracol y se aferró al momento.

En la calle, el hombre, por el horizonte difuso,

sentía la naúsea que le atacaba a él.

El caracol cayó por el asfalto del camino

y siguió adelante hasta el momento preciso

el hombre del coche pisó el acelerador

y el reloj indicó las doce del día

en la calzada ventosa el caracol se quedó
...

Algo diferente: Música house para olvidarse de todo...

De Onetti a Cortázar.mp4

Estos papeles, dispersos, deslavazados y ofrecidos hoy al lector en el mismo orden en el que fueron hallados (si su disposición horizontal en el suelo de una granja aislada puede considerarse un orden), no llevaban firma visible, ni el cuerpo sin vida que yacía a pocos metros pudo, evidentemente, facilitarnos más datos de los conocidos. Según el dictamen forense, el cadáver que, en avanzado estado de descomposición, custodiaba la puerta, correspondía a una mujer de mediana constitución...
― Después de leído el informe pertinente, y en el marco de mi función y poderes como juez de este alto tribunal, se abre sesión de interrogatorio en el juicio oral por presunto delito de homicidio. ¡Acusado! ¡Levante la cabeza cuando le hablo...! Bien, estos papeles son suyos ¿verdad?
― Sí, su señoría.
― Así que ¿es usted el autor de toda esta escritura?
― Sí, su señoría, lo confieso.
― Pero ¿se da cuenta de lo que ha hecho? ¡La ha matado!
― No, no la he matado, su señoría, simplemente se me fue. Yo la quería, la quería sobre todas las cosas. Quería salvarla, la quería volver a resucitar, por esto me había puesto a escribir como un loco. Para salvarla. ¡Me tiene que creer!
― Vamos, vamos, vamos ¡acusado! ¿no ha escuchado el informe del forense? “...una mujer de mediana constitución...” estaba claro que no era gran cosa. Debería haberse dado cuenta desde el principio y de haberla cuidado con más delicadeza. Nunca debería haber sido tan exageradamente pretencioso. Con lo que ha dejado sobre los papeles ¡podría haber matado una docena!
― Por favor, señor juez, no me diga esto, se lo suplico, quería que creciera, que se hiciera más grande, más bella,...
― ¡No diga tonterías! Las evidencias son abrumadores. Los papeles no dejan lugar a dudas y las pruebas son claras. El juicio queda visto para sentencia, la cual se dicta inmediatamente: Ejem, …
Visto el caso por presunto homicidio en juicio oral ante este Santo Tribunal Inquisitorial Gramatical y Sintáctico, y en base a la Ley Divina Literaria, y en nombre de la Gracia de la Santa Trinidad de la Gramática, la Semántica y la Ortografía, declaro culpable al imputado por haber matado a doña Musa o también conocida como señora Inspiración. Dicha sentencia se basa en los siguiente hechos probados:
Primero, el abundante material escrito hallado cerca del cadáver y en el lugar de los hechos y cuya autoría fue confesado por el acusado.
Segundo, dicho material muestra graves defectos literarios, en especial: El uso abusivo de adjetivos, gerundios y de pretéritos imperfectos. Pobre sintaxis, un nivel inadecuado de fallos ortográficos, imprecisiones gramaticales y morfológicas. Inadecuado uso de la puntuación, falta de visibilidad y credibilidad para el lector. Errores del dequeísmo, anacolutos, faltas de concordancia, anfibologías y redundancias. En general, un estilo abusivo, excesivo y pretencioso.
Tercero, dichas carencias no han experimentado mejora alguna durante el tiempo, tal y como lo certifica el forense después de un exhaustivo análisis del material encontrado.
Cuarto y último, es de sobra conocido, que estas carencias mantenidas durante largo tiempo llevan irremediablemente a la muerte de cualquier musa o inspiración.
En consecuencia con todo ello, de dicta la siguiente sentencia: se declara culpable al acusado de musocidio e inspiracioicidio por imprudencia en primer grado y queda condenado a ser desterrado de por vida del país de los buenos escritores para entrar en los territorios bajos de los eternos mediocres. ¿El acusado desea alegar algo al respeto?
― ¡No! ¡noo! ¡noooo! ¡clemencia! ¡clemencia! ¡quiero ser un buen escritor! ¡noooooooooooooo!
― ¿Esto es todo? Que se lleven al acusado. Tenemos mucho trabajo ¡siguiente caso!

Otro postrelato enviado al blog del programa de Radio 3 "El postre" el día 3 de septiembre de 2009.

Siempre estuvo allí. En realidad, nunca se atrevió a mirar su propia imagen reflejada en el espejo del comedor que estaba colgado sobre el aparador. Pero él sentía que siempre estuvo allí. Los viejos muebles de caoba en la casa pesaban más por los siglos de pensamiento conservador acumulado por las generaciones de la familia, que por la atracción terrenal. Le infundían una sensación de culpa desde pequeño que le hacía imposible levantar los ojos.
La sopa se tomaba después del la bendición de la mesa y se comía sin hablar, y por supuesto el plato entero para no obtener el destino de arder eternamente en los infiernos divinos declarados por la educadora de vestidos grises y gafas de pasta gorda. Destinos confirmados después en la misa dominical.
Tiempos de miedo y curiosidad prohibida cuando creció. Los ruidos de la calle concurrida durante los veranos entraban por los ventanales tapados por persianas de madera que filtraban la luz cuyos rayos se iban desplazando lentamente por el suelo de parqué a lo largo de las tardes. Curiosidad prohibida por la vida de allí fuera, de la ciudad que latía con fuerza y en constante transformación. No como en la vieja casa regentada por su madre, con su mirada postrada y vestida de riguroso negro; de misa diaria para rezar por el alma del difunto marido y padre que él había conocido solamente de muy pequeño.
Mientras el mundo daba vueltas y más vueltas, él pasaba su juventud sentado durante horas y más horas delante del escritorio del salón para aprender lecciones en clases particulares de preparación al seminario dadas por el cura del la parroquia. El destino elegido por su madre: Hacerse sacerdote cumplidor con el deber del buen nombre y apellidos de la casa. Entonces no se atrevió a contradecir.
Más tarde ya se atrevió a contradecir. Por culpa o gracias a la falta de medios de la familia venida a menos salió para estudiar finalmente económicas en la capital lejana subsidiado por becas estatales. La vida alegre de la ciudad le absorbió con rapidez. Se sentía libre y se olvidó de los años de adolescencia insoportables. Se buscó un trabajo, una mujer, un coche, niños y, poco a poco, unos kilos demás en la barriga. Ella nunca le perdonó. Ya no tenía contacto con ella.
Después de muchos años, convocado por el albacea para repartir la herencia de la madre fallecida, volvió a la vieja casa con sus muebles de caoba oscura. Al entrar en el comedor lo sintió otra vez. De repente recordó algo de su muy joven infancia. Esta vez alzó la mirada: Su reflejo en el espejo, ya medio ciego, tenía los ojos de su padre que le miraba triste desde el otro lado.

Siempre estuvo allí.

Postrelato enviado al Blog de "El postre" de Radio 3 el día 19 de marzo de 2009 (resultó mi primer postrelato ganador de la semana, o sea, el principio de la perdición...)

Venga. Bájate los pantalones. No tenemos tiempo.
¡Vaya tema!
Queréis que escriba algo así como:
El cura empujó al pupilo hacia el sótano frío del internado hacia el lugar del sacrificio donde esperaban las bestias negras al comienzo del ritual pagano...
O bien, algo como:
En la brisa suave y caliente de la playa caribeña, a solas con Vanessa, me metió su lengua en la oreja. Me empujó hacia la cama en la cabaña y sus senos desnudos me acariciaban el torso mientras sus manos buscaban abrir el cinturón...
O, algo como:
Chorreando sangre después del impacto de la bomba en el mercado popular del barrio periférico de Bagdad, el malherido llegó de cualquier manera llevado por transeúntes al quirofano del hospital inmundo donde el cirujano ya se había enterado por las noticias de la radio...
¡No! voy a poner lo siguiente:
El cura empujó a Vanessa hacia el quirofano donde esperaban las bestias negras en la brisa suave y caliente del mercado periférico de Bagdad y donde, a solas, me metió la lengua en la oreja hacia el popular y frío sótano del internado después del impacto de la bomba y el cirujano y el pupilo esperaban al comienzo del ritual pagano en la cama de la cabaña inmunda llevado por los transeúntes y donde sus senos desnudos me acariciaban el torso que se había enterado por las noticias de la radio y el malherido, de cualquier manera, me empujó hacia el lugar del sacrifico y donde sus manos buscaban abrir del cinturón de la playa caribeña chorreando sangre...
¡Perfecto!

Aportación al "postrelato" del programa "El Postre" de Radio 3 el día 19 de abril de 2010. ¡Enhorabuena a "María 1, 2 y 3" ganadora del postrelato de la semana!

Las ollas de la cocina

Ritual de fuego y humo.
Carne muerta espera la mutación.
El vaho escribe un código discreto de alquimia sobre los cristales.
Manos diligentes de mujeres gordas nutren la boca de metal en el lugar del sacrificio.
Olores a verduras y digestión.
Mientras tanto,
hombres esperan con cerveza y sardinas.
Y cuando viene el momento,
un estómago de acero vomita transformación sobre porcelana fina.
El rito ancestral: ¡Come! O serás comido.

Enfocando el telescopio con precisión, confirmó lo que suponía. El padre jesuita, director del Observatorio Astronómico Vaticano, preso de una premonición terrible, cogió el teléfono y marcó el número de su colega y viejo amigo de la Agencia Espacial Europea.

Mientras tanto, en la otra punta de la ciudad, se celebraba la gala de entrega del premio literario. El autor miró fijamente la copa de champán en su mano y se preguntó “¿qué pasaría si el universo fuese solamente una de las burbujas de champán?”

― ¿Sí? ―le contestó al padre la voz familiar del amigo al otro lado de la línea.

― ¿Has visto el movimiento de las estrellas?

― Sí, es más, parece que todo el universo se está desencajonando.

― ¿Cómo? ¡Dios mío!

― Están ocurriendo fenómenos sumamente extraños. En un sector del universo ha desaparecido la radiación de fondo.

― ¡Santísima virgen!

―Y las galaxias se están alejando con velocidades impensables hasta ahora.

―O Dios ¿quiere decir esto que estamos ante una catástrofe?

―Estamos trabajando con nuestro centro de cálculo para intentar comprender lo que está pasando. Ciertamente, estamos preocupados.

― ¿Será el Apocalypsis?

― Pues, parece ser que las variables fundamentales cosmológicas están cambiando. Puede ser,... un cataclismo.

―¡Por Dios, que viene el juico final!

― Hemos detectado nuevas sustancias en el espacio exterior que intentamos analizar. Pensamos que tiene que ver con la interacción de la materia oscura. Tal vez el universo es como una burbuja dentro de esta materia parecida a un líquido.

― Virgen santísima, Padre nuestro que estás en el cielo y en la tierra sálvanos y perdónanos nuestros pecados. Recemos por la salvación cuando nos llama nuestro Creador...

―¡Espere! El centro de cálculo acaba de sacar el resultado final del análisis y se confirma que, efectivamente, la materia oscura es un líquido que rodea nuestro universo y que es idéntico a un ¡Veuve Quliquot Brute, Gran Reserva!

― ¿¿¿Cómo???

En el auge de la fiesta literaria, justo en el instante cuando el autor se tomó la copa de un solo trago, se apagaron las luces...

Postrelato enviado el día 11 de abril a las 03.05 horas de 2010 al Bog de Radio 3, programa "El Postre" categoría "Postrelato" bajo el seudónimo de jENZZ.

Saco el billete garabateado y leo el mensaje: ¿Eres consciente de que llevas un excremento en tu interior?
¡Vaya contraseña! Excremento, producto de excretar (como dice el diccionario), o sea, producto de expulsar el deshecho de la digestión. Así que, al observar estrictamente la definición, mientras lo llevamos dentro todavía no se merece el nombre de “excremento”, mas bien algo como “incremento” (¿?) ¡no! mas bien como excremento futuro, como excremento en potencia, o como previsible o esperado, o sea, un excremento “naciturus”.

―¡Tonterías! ―me dije en voz baja ― si se enteran de lo que estoy pensando, pierdo todo el respeto en la pandilla.

Seguí pensando al andar al encuentro de la noche. No es que tengamos un excremento dentro de nosotros, es que somos un excremento dentro de otro, tal vez, dentro del universo mismo. Eso sí, sin haber sido excretado todavía que, supongo, será la muerte, o ¿la resurrección?

―¡La contraseña, o te corto los huevos! ―Me espetó una voz ronca y poco amigable desde una esquina oscura.

―¿Eres consciente de que llevas un excremento en tu interior?

―.¡Pasa!

― Gracias.

― Aquí tienes la mercancía ¡ahora dame la pasta! ―Le ordené con autoridad.

Pocas veces sentí tanta satisfacción al entregar la mercancía a este matón, del clan de los García, estúpido, forzudo y mal trajeado que me solía encañonar con una sonrisa diabólica y un revólver calibre 38 en nuestras entregas habituales. Faltaba poco, muy poquito, para poner en chirona a esta banda de traficantes. Dos años me había costado de infiltrarme. Mucho trabajo y mucha paciencia, pero iba a ser compensado...

O esto era lo que me imaginé, en aquel momento, tan ingenuo como siempre.

― ¡Toma lo que te mereces! Con un saludo del jefe, que me ha dicho que está harto de polizontes como tú.―Me respondió aquel tipo de mala muerte cuando escuché, e inmediatamente sentí, el impacto de la bala en mi cuerpo.

― ¡Mierda! ―pensé, al caer y no pude evitar una sonrisa antes de perder la conciencia...

Un postrelato publicado el día 13 de septiembre de 2009 en el Blog del programa de radio 3 "El Postre" en la categoría "postrelato" que resultó ganador de la semana y, además, tuvo el priviegio de ser leído y emitido por la radio de cuya grabación me he permitido hacer este pequeño video que se ve a continuación. ¡Gracias al equipo de "El Poste" de radio 3!

“¡Escribe! Ya te lo he dicho: si mañana no tengo 4 hojas en el despacho ni te dirijo la palabra.”
La orden del redactor jefe fue contundente. Sabía que el reportaje histórico sobre las galeras debía estar listo mañana para salir el lunes publicado. Así que puse manos a la obra y escribí:
El contramaestre alza su látigo y va dando golpes brutales en las filas de los remeros condenados. El tambor marca el ritmo:
Boooom ….. Boooom ….. Boooom …..
Realmente necesitaba más datos. Pero, como no había tiempo, tuve que forzar la imaginación al máximo. Así que, con mis pocas fuerzas, me imaginé la situación como el ritmo de las fechas de entrega de los trabajos impuesto por el redactor jefe. Pero, no tengo tiempo para pararme en estas cosas ahora. El capitán acaba de dar ordenes de acelerar el ritmo de las braceadas:
Booom... Booom... Booom... Booom...
Estamos en combate con los piratas, y vamos contra el barco enemigo para hundirlo con nuestro espolón. Hace calor, mucho calor, y el buque apesta a sudor y excrementos. Bueno, pensé que el artículo iba a tomar forma y seguí al límite físico:
Boom.. Boom.. Boom.. Boom.. Boom..
El ritmo se vuelve frenético. No lo puedo ver, pero parece que el impacto es inminente. Los soldados están listos para el abordaje. Habrá sangre, mucha sangre, y muerte. Las cadenas duelen tanto en los tobillos que casi no aguanto y no me puedo concentrar. El tambor aumenta aún más el ritmo para el impacto que significará el final seguro de unos cuantos compañeros aquí abajo en las bodegas. ¡Tal vez, de todos nosotros!
¡Bom! ¡Bom!¡ !Bom! ¡Bom! ¡Bom! ¡Bom!...
Un golpe brutal acompañado de un chirrido de maderas rompiéndose nos levanta a todos de nuestras tablas de remar. Los soldados saltan al barco enemigo y también los piratas nos asaltan dando hachazos contra cualquiera que encuentran indefenso como los remeros. Veo como vuelan por el aire cabezas y brazos cortados. ¡Y nosotros, encadenados sin armas! Un pirata gritando como loco corre hacia mi, alza su espada, y en el momento de sentir el hierro penetrando en mi cuerpo me doy cuenta que nunca iba a terminar las cuatro hojas para mañana...
31 Marzo 2010, 02:23

postrelato último de la semana pasada. No resultó ganador. ¡Lástima!

La Unión Soviética y Tango. Parece imposible. ¡Pero existe! Mirad esta pequeña joya de Alexander Kluge:

(Por cierto, quien entienda alemán, recomiendo viviamente su página web: http://www.dctp.tv/ ¡Es magnífica!)

Poema: El perro de la vecina

Soledad más sola que el aire vacío
husmeando las esquinas por restos
Los humanos, lejos, en otra galaxia
bajo un negro rayo se abre camino

Terrens urbanos como cueva vieja
oler el pasado y presente y busca
nervioso, el destino empuja el rayo
la mente se centra y un punto deja

El destino presente fuerza la mente
el rayo siempre y la garganta rota
para nosotros y cada noche nos da
aullido del perro a la vecina ausente

Theodor W. Adorno, junto con Max Horkheimer, tal vez el máximo exponente de la "escuela crítica" del "Institut für Sozialforschung" de Frankfurt en los años 60. Fue filósofo y sociólogo y, menos conocido, también compositor de música. Aquí he encontrado una pequeña joya de su lado musical:

“Sagitario: No acudirás a cierta entrevista de trabajo, que los demás consideran muy interesante para tí. Si te conformas con lo que te dan y no esperas demasiado de los demás, las decepciones serán menos. Procura no exponerte a riesgos innecesarios, tu equilibrio interno dependerá del ambiente que te rodees.”

¿Qué entrevista de trabajo? ¿Tenía alguna entrevista de trabajo previsto? ¿Lo había olvidado? ¿Quiénes son los demás? ¿Hablan de mi familia? ¿Amigos? ¿Compañeros del trabajo? ¿Otros? ¿La vecina del tercero B que me mira siempre tan raro y de forma disimulada? ¿Me estarán espiando? ¿Por qué consideran muy interesante esta entrevista? ¿ Me habrán ocultado la entrevista de trabajo que tengo? ¿Será interesante realmente para mí o, mas bien, para ellos? ¿Quién me oculta cosas? ¿Tengo enemigos? ¿Tengo amigos? ¿Mi vecina me quiere mal? ¿O es mi jefe en el curre? ¿Por qué me tengo que conformar con lo que me dan? ¿La del tercero B me quiere dar algo? ¿O realmente quieren evitar que consiga algo? ¿Quién ha escrito el horóscopo? ¿A partir de cuánto es demasiado lo que espero? ¿Qué es lo que me dan? ¿Y si no me dan nada, qué pasa? ¿De qué decepciones están hablando? ¿Y, por qué serán menos? ¿Tendré decepciones? ¿O serán los demás quienes tendrán decepciones? ¿De qué riesgos hablan? ¿Me quieren matar? ¿Arruinar? ¿Destruir? ¿Cuáles son los riesgos innecesarios? ¿Y los necesarios? ¿Dónde está la diferencia? ¿Por qué depende mi equilibrio interno del ambiente del que me rodeo? ¿De qué ambiente me rodeo? ¿La vecina forma parte de mi ambiente? ¿Puedo rodearme de otro ambiente? ¿Y entonces, qué pasaría? ¿Mi vecina me quiere? ¿Tiene novio? ¿Tal vez quiera tomar algo conmigo? ¿Y si la veo le pregunto? En este momento me cruzo con la del tercero B en el rellano y me pongo rojo como un tomate. “Ya lo hemos liado ¡puta mierda!” pienso mientras bajo las escaleras con la cabeza agachada y mudo como un besugo para ir a la oficina con paso inseguro...

Este disparate literario fue una aportación al "postrealto" de Radio 3 RNE el día 11 de octubre de 2009 y resultó, contra todo pronóstico, ¡ganador de la semana!

Rojo.
El interior del cerebro.
Pensamientos, ojalá no caiga enfermo, es la vida, pasa y pasa.
¿Cómo vamos a llegar si no sabemos siquiera hacia dónde va el viaje?
Pensamientos, confusión, percepciones torcidas, sentimientos desatados, irrenunciable, vida hacia el otro lado y en éste.
La flor se marchitará y ni siquiera lo sabe.
Viaje sobre la superficie, por los mares del interior y exterior, tiempos, pensamientos, sentimientos guiados, percepciones de lo otro.
Mientras el cerebro funcione, ojalá funcione siempre, aunque no va a ser el caso.
Líneas cruzan, ascienden, y descienden, circunferencias, rectas y curvas.
Percepciones insondables pero constantemente sondadas.
¿qué se puede hacer?
Colores y sabores hacia arriba y abajo; destellos de luz y sombra.
Sombra, siempre, siempre la sombra a la espera de atacar.
La serpiente que hipnotiza a la presa.
El mar de sentimientos insondables se petrifica, frío como las luces de la luna.
Navegando el velero empujado por pasiones hacia la tormenta.
El espacio desconocido achaca la serpiente.
Solamente se sabe que no se sabe nada menos lo que sentido, oído, saboreado, visto y pensado.
Azul, blanco y rojo, sentimientos primarios permanecen, recuerdo negro mientras lo demás se desvanece.
Sombras son lo que queda. Negro del Dios opaco mirando los destellos.
Luz en la dimensión transversal.
Es lo que hay, es lo que queda.

Poema: Caballo loco

Ojos como platos
estampa sobre el cielo
con fuerza de un tren
respira oxígeno frío
un respirar húmedo
y bruma pestilente
que se esfuma
en un momento
y después
como inconsciente
viene algo
como la nada
a la mente
pero nada
tan veloz
como el caballo que anda
y estampa
con los ojos como platos
sobe el cielo estrellado
y más tarde
se para y
su cuerpo se tumba
no sabe
no sabe nada
loco, caballo loco
la fuerza se derrumba
no siente nada
no siente
solo respira
el oxígeno frío
y la bruma pestilente
y luego deja
de existir
para siempre.

Hola a todos

Una primera imagen que subo al Blog. Extremadamente cutre, pero de uno de mis héroes indiscutibles de la escritura universal. Me reconozco del "Club de los Onettianos" y de la secta de los "Julio-cortazianos".

Y lo de la vida breve...

Ya sabemos que son dos días y hay que aprovecharlos como sea. Por esto escribo en este Blog, entre otras cosas, ya os contaré.

Saludos

Hugo entró en el despacho con pasos precipitados, farfullando una palabrota, y descolgó a mitad de un nuevo timbrazo. "Sí, diga", dijo mientras el auricular viajaba todavía hacia su oreja.
―Pero,... ¿Qué?… ¿Ha quebrado la compañía de seguros?... ¡Me cago en la puta!... ¿Mañana van a declarar la quiebra?… ¿Qué les pasa a estos maricones?... ¿Serán retrasados mentales?…¿Perderé mi póliza de vida y todas las aportaciones hechas? ¡Cabrones! ¿Pero, qué les pasa? ¿Se han cagado en el cerebro? ¡Los hijos de la mala puta! …
Los empleados en la oficina agachamos nuestras cabezas. Hugo era un pez gordo. El más importante de los inversores de Chicago. Los que trabajamos hace tiempo para él lo sabíamos. Era una persona enérgica, sin escrúpulos y colérica. Justo lo que hace falta para triunfar en América; en las inversiones financieras. Conocíamos bien los ataques de ira de nuestro jefe cuando algo no iba tal y como él quería. Su crueldad era mítica y la mayoría de los nuevos trabajadores no aguantaban más de unas semanas o incluso días. O bien, se iban indignados ellos mismos, o bien, Hugo se encargaba de echarlos con una sádica satisfacción casi tirándolos por la escalera desde la planta quince del viejo rascacielos del distrito financiero donde tenía sus oficinas. Pocos aguantamos trabajar bajo la tiranía de los resultados que imponía. Esto sí, pagaba bien, muy bien cuando todo iba según sus gustos, y esto era una buena razón de aguantar los rituales diarios de humillación y desprecio. En el fondo le adoramos por su eficacia. Él sabía ser consecuente para alcanzar las metas. “Los resultados cuentan, solo los resultados, y vosotros, maricones, (siempre nos llamó maricones a los empleados) o servís, o sois una puta mierda. ¿Lo habéis entendido? Ésto es América y no mariconilandia”. Hugo había salido de la nada y lo había conseguido todo.
― ¡Gilipollas! ¡Tontos de culo! ¡Cerdos! ¡Ya se enterrarán lo que es bueno! ¡Acabaré con ellos! ¡Se lo han ganado a pulso! ¡Necios! ¡Lerdos, son una pandilla de lerdos! ¡Los muy cretinos! ¡Asnos desgraciados! ¡Cabrones de mala muerte! ―Gritó en el auricular. Colgó el teléfono con tanta vehemencia que se cayó ruidosamente de la mesa. Hacia gestos de negación violenta con su cabeza roja como un tomate que parecía explotar en cualquier momento.
―¡No, no, no! ―repetía constantemente― ¡Os vais a enterar! Conmigo no se hacen estas cosas. ¡Cobraré esta póliza!
Corrió por toda la oficina a la ventana ,la abrió y, sin esperar, se tiró abajo.
Nos quedamos mudos. Sentí admiración. Hugo era grande, muy grande. Sabía cumplir con sus objetivos.

Microrelato publicado el día 25 de octubre de 2009 en el Blog de Radio 3 "el postre" en la categoría "postrelsto" que resultó ser elegido ganador del postrelato de la semana. ¡Gracias al equipo de Radio 3!

Cuando éramos pequeños, mi hermano me sentaba en el triciclo, me vendaba los ojos y me empujaba con todas sus fuerzas contra la pared.
Ya sé que estoy condenado al infierno.
La pared era el sitio del que no pude escapar. Por entonces aprendí odiar a mi hermano. ¡Y lo odio el día de hoy más que nunca! Aunque, lo del “día de hoy” es un decir. Donde me encuentro ya no hay días, ni noches, ni meses, ni años...
Recuerdo su risa malvada. Él siempre hacía estrellarme contra la pared con una satisfacción sádica y método científico. Intenté escapar de él pero no pude. La pared siempre me esperaba. Mi hermano era más fuerte e inteligente. Solo me quedaba la paciencia a que creciera y que entráramos en el mundo de los adultos donde todos estos juegos infantiles y perversos desaparecerían.
¿O no?
Cuando estudiábamos los dos física en la facultad todavía pensé que pudiera escapar. Me hice astronauta y me fui a la ISS (Estación Espacial Internacional). Por fin ¡libre! Espacios abiertos en todas las direcciones pensé. ¡Estúpido de mi! ¡Como mi hermano no fuera lo suficientemente inteligente! Él se hizo físico cuántico para trabajar en CERN, en el gran acelerador de partículas de Ginebra. Y yo, pensando que no me alcanzaría jamás en la órbita, pero acaba de efectuar el experimento más importante del LHC para recrear las condiciones del Big Bang haciendo colisionar dos haces de protones a velocidad de luz y con una energía nunca experimentada antes. Me imagino su risa perversa cuando se habrá dado cuenta que el experimento saló como él quería.
Se ha abierto una supercuerda en el espacio-tiempo transportando en el acto la Tierra a cualquier sitio en el universo dejándome atrás, solo ante la nada dando vueltas con mi estación por un planeta que ya no está. No le pude seguir, estoy en la nada. Otra vez. ¡Contra la pared!

Última aportación al "postrelato" de Radio 3 RNE del programa "el postre" el 20 de marzo de 2010. No fue ganador y reconozco que le faltaba un último repaso estilístico y, probablemente, de los tiempos verbales. Aunque pienso que la idea fue curiosa...

Quien lo lea, por favor, díme: ¿Qué piensas?

Un Abrazo

Ojos que ven:

A veces, siempre por la noche, los veo allí ... Son dos ojos, rodeados de tanta oscuridad que no puedo decir que tienen cara, pero sí que me observan desde una extraña complicidad.

Mientras tanto nosotros, los insaciables geniecillos del "relatismo", seguimos en nuestros quehaceres de historias día y noche. Y yo, el tercero por la derecha en la fila ciento veintitrés, cuando alzo la mirada para sacar otra idea de algún rincón de mi pequeña cabeza (un movimiento continuo y común entre los geniecillos que, entre tantas filas en la sala, se parece al ir y venir de las olas del mar) y escucho el ruido que producen los miles de dedos de nuestras manos diminutas tecleando en las pantallas las palabras que dan sentido a nuestra existencia, me imagino estos ojos enormes y sigo adelante.

No hay mucha luz en la gran sala del complejo donde trabajo desde que tengo uso de la razón. Y no se sabe muy bien dónde termina ya que al lado de nuestra sala está la siguiente con más geniecillos (que ya no son de la sección del relatismo sino del “imaginismo” para luego venir los del“inspiracionismo”) y más y más salas detrás. Entonces veo a veces, y siempre de noche, (a mí más bien me gusta la noche) estos ojos sin rostro que me miran con esta extraña complicidad.

Realmente me siento cansado. Siempre cansado. Aunque cuando le pregunté a nuestro maestro superior de la sección, me dijo que esto era una condición necesaria.

― Si estuvieras siempre despierto y lleno de energía, te habrían asignado a la sección de “declaracionismo fiscal”. ―Me dijo.
― ¡Oh, no gracias! ―le contesté.

Prefiero mi puesto actual que, aunque es pesado a veces, produce un lento pero intenso placer. Miro a los ojos que me miran. Tengo la impresión que no me ven sino que, de alguna forma, leen lo que escribo (y me parece que les gusta). Así que prosigo todo lo que haga falta.

“Solo por ver tus ojos” pienso y canto: ley leley leley lala…

Esto fue una aportación a la sección de "postrelato" del programa de Radio 3 RNE "el postre" (el día 28 de septiembre de 2009) donde suelo aportar pequeños cuentos de forma esporádica. De aquel post salió lo del "geniecillos del relatismo". Así que esto es un homenaje al equipo de Radio 3 de "el postre".

Un saludo y un abrazo

Primer post

Son las 17 horas 22 minutos del domingo 21 de marzo de 2010 y acabo de crear mi primer Blog. ¡Qué nervios...!

En fin, una nuerva aventura en el camino apasionante de la literatura, poesía, arte, comentarios, pensamientos, etc. O sea, todo lo que hace vibrar la vida.

Al que lo lea

¡Un fuerte abrazo!